Antología Arbitraria

Mañana en la batalla piensa en mí / Javier Marías

2009-03-19T13:36:00.003-03:00

[...] Y entonces habría sonado el teléfono a una hora impropia en esa ciudad, y cuando Deán lo hubiera cogido y hubiera respondido “¿Diga?” con otra palabra, yo colgué asustado el teléfono público de un Vips de Madrid, hay un tipo de dientes largos esperando a que se lo deje libre. Los timbrazos de mi llamada en la habitación de Deán resuenan y sobresaltan a través de la noche a la empleada medio vestida y medio desnuda y la hacen tomar conciencia de que puede ser vista, da unos pasos en sostén y bragas hasta su ventana y la abre y se asoma un momento como para comprobar que al menos nadie está trepando hacia ella –ningún ‘burglar’, en inglés hay palabra específica para el ladrón de edificios, para el intruso que yo había sido la noche anterior en casa de Marta y de su marido aunque no hubiera entrado subrepticiamente–, y entonces la cierra y corre las cortinas con mucho cuidado, nadie debe veda en medio de su desolación o fatiga o abatimiento, ni medio vestida ni medio desnuda ni tampoco sentada a los pies de la cama con las mangas del uniforme vueltas enganchadas en las muñecas, quizá así ya fue vista sin que ella se diera cuenta. “Y aún va a decir más Deán”, pensé todavía, “dirá: ‘Pero no me basta con su estupefacción y fastidio y su pánico y su mala suerte, no me basta con su horror de un momento que ya ha pasado, quiero encontrar a ese hombre para hablar con él y pedirle cuentas y contarle lo que pasó por su culpa. Quiero contarle a él justamente cómo pasé ese día entero en que creí viva a Marta y ya estaba muerta y cómo veo ese día ahora cuando se repite en mis pesadillas y oigo la voz que dice: Mañana en la batalla piensa en mí, y caiga tu espada sin filo. Mañana en la batalla piensa en mí, cuando fui mortal, y caiga herrumbrosa tu lanza. Pese yo mañana sobre tu alma, sea yo plomo en el interior de tu pecho y acaben tus días en sangrienta batalla. Mañana en la batalla piensa en mí, desespera muere. ” Eso va a decir, y si lo dice yo me llevaré las manos a los oídos y caeré desplomado, o quizá a las sienes que irán a estallarme, mis pobres sienes, porque no podré soportar que lo diga y yo deba escucharlo.”
[...]

Javier Marías. Mañana en la batalla piensa en mí. Anagrama. Barcelona. 1994.

La cometa / Patricia Highsmith

2009-03-19T13:30:00.002-03:00

[...]
«¡Huu-u! ¡Huu-u!», dijo el viento en sus oídos. Sonaba simpático Y cordial, más agradable que una voz humana.
Soltó el cordón, y eligió una posición desde la cual pudiera correr unos cuantos metros para lanzar la cometa, pero no fue necesario. La cometa se elevó en seguida hacia el norte. La cola ondeó desordenadamente al principio, la cometa volaba horizontal con el pico apuntando directamente hacia él, luego la cola tiró de ella y la puso vertical, Y el cordón corrió entre sus dedos.
Sostuvo el cordón con las dos manos Y lo dejó deslizarse durante casi un minuto. ¡La cometa era una auténtica voladora! ¡Apenas tenía que estimularla!
—¡Yuu-juu-uu!-gritó –gritó Walter al viento. No había nadie cerca que pudiera oírle, mirarle, ni criticarle..., tampoco nadie que admirase su cometa. Ahora la cometa rosa en forma de rombo parecía feliz, meciéndose un poco en el vacío azul, y subiendo cada vez más alto. Walter soltó más cordón, hasta que notó que el primer palo le saltaba a las manos, y se agarró a él.
¡Qué divertido! podía tirar despacio y con fuerza, luego notaba que la cometa tiraba aún más fuerte, arrastrándole, levantándole del suelo por un trecho, hasta que su peso y sus esfuerzos con el palo le permitieron volver a poner los pies en el suelo. Él y la cometa estaban equiparados. Esa idea le excitó.
Un perro ladró en la distancia, allá en el pueblo. La cometa parecía más pequeña ahora, como una cometa corriente, por la altura que había alcanzado. Walter tiró del cordón con toda su fuerza. echándose hacia atrás hasta que su cuerpo casi tocó el suelo. Entonces la cometa tiró de él lenta y suavemente y lo levantó en vilo. Walter movió los pies; esperando tocar el suelo, y en ese momento la cometa dio otro tirón fuerte y travieso, como y señal y Walter se encontró volando.
Miró tras de sí y vio el ovillo de cordón bailando en el suelo, desenroscándose, y el segundo ovillo cerca de ése, ahora inmóvil. Entonces el cordón de nylon se movió, el palo dio la vuelta y Walter vio que los árboles de la colina disminuía de tamaño y descubrió un valle en que no había reparado hasta entonces, con un estrecho ferrocarril serpenteando por el mismo. Walter contuvo el aliento uno segundos, no sabiendo si asustarse o no.
[…]

Patricia Highsmith. La casa negra. Alianza Editorial. Madrid. 1994.

Globito - Flechita / Fernando Hoyos

2009-03-19T13:24:00.007-03:00

Fernando Hoyos. Librito de las imágenes imaginables. Espasa-Calpe/Planeta-Agostini. Barcelona. 1988.

Los Reyes de la arena / George R. R. Martin.

2009-03-19T13:13:00.002-03:00

[…]
Extraños ruidos, rascaduras , surgían del otro lado de la puerta de la bodega al día siguiente, cuando Kress se disponía a inspeccionar. Escuchó durante unos instantes angustiosos, preguntándose si Idi habría logrado sobrevivir. ¿Estaría allí escarbando para tratar de salir? Esto le pareció improbable. Tenía que tratarse de los reyes. A Kress no le gustaron las implicaciones del hecho. Decidió mantener la puerta cerrada, al menos durante un tiempo. Salió al exterior de la casa con una pala, dispuesto a enterrar a los vientres en sus mismos castillos.
Las fortalezas estaban mucho más pobladas.
El vidrio volcánico del castillo negro lanzaba destellos y los reyes de la arena ocupaban por completo la fortaleza, reparándola y mejorándola. La torre más elevada llegaba hasta la cintura de Kress y en ella se encontraba una espantosa caricatura de su rostro. Conforme iba acercándose, los negros abandonaron su trabajo y formaron dos amenazadoras falanges. Kress miró a su espalda y vio otros móviles que cerraban su retirada. Asustado, soltó la pala y echó a correr para salir de la trampa, aplastando a varios móviles con sus botas.
El castillo rojo trepaba por las paredes de la piscina. El vientre se hallaba a salvo en un hoyo, rodeado de arena, hormigón y almenas. Los rojos se arrastraban por todo el fondo de la piscina. Kress observó que estaban metiendo en el castillo una rata y una lagartija enorme. Horrorizado, se apartó del borde de la piscina y notó que algo crujía. Al bajar los ojos vio tres móviles que trepaban por su pierna. Se los quitó de encima de un manotazo y los aplastó, pero otros se acercaron con rapidez. Eran más grandes de lo que recordaba. Algunos, casi del tamaño de su pulgar.
Kress se alejó corriendo.
Cuando se puso a salvo en la casa, su corazón latía con violencia y su respiración era jadeante. Cerró la puerta en cuanto entró y se apresuró a echar la llave. Se suponía que su mansión se hallaba a prueba de plagas. Se encontraría a salvo en ella.
Una bebida fuerte calmó sus nervios. Así que el veneno no les hace nada, pensó. Debía haberlo supuesto. Jala Wo le había advertido que el vientre comía de todo. Tendría que usar el insecticida.
Bebió un poco más, se puso el mono de plástico y fijó el recipiente de insecticida a su espalda. Abrió la puerta.
En el exterior, los reyes de la arena estaban aguardando.
Dos ejércitos hicieron frente a Kress, aliados contra la amenaza común. Más reyes de los que podía haberse imaginado. Los malditos vientres debían de estar procreando como ratas. Los móviles se encontraban por todas partes, formaban un mar reptante.
Kress levantó la manguera y accionó el disparador. Una niebla gris cubrió la formación más próxima de reyes. Movió la mano de un lado a otro.
Donde caía la niebla, los móviles se retorcían violentamente y morían tras repentinos espasmos. Kress sonrió. No eran rivales para él. Los roció describiendo un amplio arco ante él y avanzó confiadamente sobre un revoltijo de cuerpos blancos y negros. Los ejércitos retrocedieron. Kress prosiguió su avance, resuelto a romper la defensa y llegar hasta los vientres.
La retirada de los reyes cesó de repente. Mil móviles se lanzaron hacia Kress.
Pero Kress ya e esperaba el contraataque. Mantuvo su posición, extendiendo ante él la espada de niebla en amplios arcos. Los móviles se abalanzaron hacia Kress y morían. Algunos alcanzaron su objetivo, ya que Kress no podía rociar todos los lugares a la vez. Notó que trepaban por sus piernas, sintió que las mandíbulas mordiendo inútilmente el plástico reforzado de su mono. Hizo caso omiso del ataque y continuó lanzando insecticida.
Entonces empezó a sentir débiles impactos en la cabeza y espalda.
Kress se estremeció dio la vuelta y alzó la mirada.
[…]

George R. R. Martin. Canciones que cantan los muertos. Ed. Martínez Roca, S.A. Barcelona. 1986.

El cielo suspendido (Cap. 47) / Richard Adams

2009-03-19T13:09:00.003-03:00

Verbena comprendió que lo imposible había sucedido. El general había recibido la peor parte. Lo que había dicho significaba: “Ayúdame a esconder la cosa. No dejes que los otros se enteren.”
“Y en nombre de Fri, ¿qué pasará ahora? –pensó Verbena– o La pura verdad es que Tailí hace rato que nos está ganando, desde que lo encontramos en Efrafa. Y cuanto antes volvamos allá, mejor será.”
Enfrentó la pálida mirada de Mostazo, vaciló un momento y después subió al montón de tierra. Mostazo cojeó hasta los dos pasadizos, un poco hacia la pared del Este, que había ordenado abrir a Alpiste. Los corredores estaban ahora con la entrada limpia y los cavadores se perdían de vista en los túneles.
Cuando se acercó, Alpiste emergió del túnel más apartado y empezó a limpiarse las patas en una raíz.
—¿Cómo andan por aquí las cosas? -preguntóMostazo.
—Este corredor está abierto, general –dijo Alpiste–, pero el otro tardará más tiempo, me temo. Está muy bloqueado.
—Basta con uno –dijo Mostazo–, siempre que se pueda pasar por él. Podemos traer a los nuestros y empezar a derribar esa pared del fondo.
Estaba a punto de meterse él mismo en el corredor cuando encontró a Verbena a su lado. Por un momento creyó que venía a anunciarle que había matado a Tailí, pero una segunda mirada lo convenció de que no era así.
—Eh..., tengo una basurita en el ojo, general –dijo Verbena–. Me la quitaré y volveré a atacarlo.
Sin una palabra, Mostazo se dirigió al extremo del Panal. Verbena lo siguió.
—Cobarde –le dijo Mostazo al oído–. Si yo pierdo autoridad, ¿dónde irás a parar tú en menos de un día? ¿Acaso no eres el oficial más odiado de Etrafa? Hay que matar a ese conejo.
Nuevamente subió al montón de tierra. Después se detuvo. Verbena y Cardo, al levantar la cabeza para ver más allá de él entendieron por qué. Tailí había avanzado por el pasadizo y estaba acurrucado debajo. La sangre había endurecido el mechón de pelo de su frente y una oreja, casi cortada, le colgaba junto a la cara. Su respiración era lenta y pesada.
—Te resultará mucho más difícil empujarme desde aquí, general –dijo.
Con una especie de fatigada, apagada sorpresa, Mostazo comprendió que tenía miedo. No quería atacar otra vez a Tailí. Supo, con una certeza que se retraía, que no podía hacerlo. ¿Y quién podía?, se preguntó ¿Quién era capaz de hacerlo. No, tendrían que entrar de otra manera y todos lo entenderían.
—Tailí –dijo–, he despejado un corredor. Puedo traer bastantes conejos para derribar esta pared en cuatro puntos. ¿Por qué no te rindes?
La respuesta de Tailí, cuando llegó, fue baja y jadeante, pero perfectamente clara:
—Mi Conejo Jefe me ha dicho que defienda este pasadizo y, hasta que él diga lo contrario, no me moveré de aquí.
—¿Su Conejo Jefe? –dijo Verbena atónito.
Nunca se le había ocurrido a Mostazo ni a ninguno de sus oficiales que Tailí no fuera el Conejo Jefe de su conejera. Sin embargo, sus palabras tenían el peso de la convicción. Decía la verdad. Y, si él no era el Conejo Jefe, entonces, en algún 1ugar cercano debía haber otro conejo, más fuerte que él. Un conejo más fuerte que Tailí. ¿Dónde estaba? ¿Qué hacía en este momento?
Mostazo sintió que Cardo ya no estaba detrás de él.
—¿Adónde ha ido ese muchacho? –preguntó a Verbena.
—Parece que se ha escurrido, señor – contestó Verbena.
—Debiste detenerle –dijo Mostazo–. Tráelo aquí.
Pero fue Alpiste quien se presentó unos momentos después.
—Perdón, general –dijo–. Cardo se ha ido por el pasadizo abierto. Creí que tú lo mandabas y, por eso no le pregunté qué hacía. Uno o dos de mis conejosos le han acompañado..., no sé para qué, te lo aseguro.
—Ya les enseñaré yo para qué –dijo Mostazo–. Ven Conmigo.
[…]
—¿Quién diablos es ése? –preguntó; el general Mostazo.
—Es... debe ser el conejo que estaba ahí tirado, señor –dijo Alpiste–. El conejo que dimos por muerto.
—Oh, ¿es ése? –dijo Mostazo–. Bueno, te viene a ti al pelo, Verbena. A ése podrás atacarlo, me parece. Date prisa –chanceó, al ver que Verbena vacilaba, sin saber si el general hablaba en serio–, y ven en cuanto hayas terminado.
Verbena avanzó lentamente por el piso. Pero no estaba muy satisfecho con la perspectiva de matar a un conejo tarno [desvalido], que tenía la mitad de su tamaño, para obedecer una orden burlona y despreciativa. El conejito no se movió ni para retroceder ni para defenderse: siguió mirándolo con unos grandes ojos que, aunque turbados, no eran ni los de un enemigo derrotado, ni los de una víctima. Ante aquella mirada, Verbena se detuvo indeciso y por un rato los dos se miraron en la luz tenue. Después, muy tranquilamente, sin rastros de miedo, el conejo desconocido dijo:
—Lo lamento por vosotros con todo mi corazón. Pero no podéis reprochárnoslo, porque vinistéis a matarnos si podíais.
—¿Reprocharos? –contestó Verbena–. ¿Qué vamos a reprocharos?
—Vuestra muerte. Créeme: lamento vuestra muerte.
[…]

Richard Adams. La colina de Watership. Bruguera. Barcelona. 1977

Axolotl / Julio Cortázar

2009-03-19T13:07:00.001-03:00

[…]
Llegué a ir todos los días, y de noche los imaginaba inmóviles en la oscuridad, adelantando lentamente una mano que de pronto encontraba la de otro. Acaso sus ojos veían en plena noche, y el día continuaba para ellos indefinidamente. Los ojos de los axolotl no tienen párpados.
Ahora sé que no hubo nada de extraño, que eso tenía que ocurrir. Cada mañana, al indinarme sobre el acuario, el reconocimiento era mayor. Sufrían, cada fibra de mi cuerpo alcanzaba ese sufrimiento amordazado, esa tortura rígida en el fondo del agua. Espiaban algo, un remoto señorío aniquilado, un tiempo de libertad en que el mundo había sido de los axolotl. No era posible que una expresión tan terrible que alcanzaba a vencer la inexpresividad forzada de sus rostros de piedra, no portara un mensaje de dolor, la prueba de esa condena eterna, de ese infierno líquido que padecían. Inútilmente quería probarme que mi propia sensibilidad proyectaba en los axolotl una conciencia inexistente. Ellos y yo sabíamos. Por eso no hubo nada de extraño en lo que ocurrió. Mi cara estaba pegada al vidrio del acuario, mis ojos trataban una vez más de penetrar el misterio de esos ojos de oro sin iris y sin pupila. Veía de muy cerca la cara de un axolotl inmóvil junto al vidrio. Sin transición, sin sorpresa, vi mi cara contra el vidrio, en vez del axolotl vi mi cara contra el vidrio, la vi fuera del acuario, la vi del otro lado del vidrio. Entonces mi cara se apartó y yo comprendí.
Sólo una cosa era extraña: seguir pensando como antes, saber. Darme cuenta de eso fue en el primer momento como el horror del enterrado vivo que despierta a su destino. Afuera, mi cara volvía a acercarse al vidrio, veía mi boca de labios apretados por el esfuerzo de comprender a los axolotl. Yo era un axolotl y sabía ahora instantáneamente que ninguna comprensión era posible. Él estaba fuera del acuario, su pensamiento era un pensamiento fuera del acuario. Conociéndolo, siendo él mismo, yo era un axolotl y estaba en mi mundo. El horror venía –lo supe en el mismo momento– de creerme prisionero en un cuerpo de axolotl, transmigrado a él con mi pensamiento de hombre, enterrado vivo en un axolotl, condenado a moverme lúcidamente entre criaturas insensibles. Pero aquello cesó cuando una pata vino a rozarme la cara, cuando moviéndome apenas de lado vi a un axolotl junto a mí, que me miraba, y supe que también él sabía, sin comunicación posible pero tan claramente. O yo estaba también en él, o todos nosotros pensábamos como un hombre, incapaces de expresión, limitados al resplandor dorado de nuestros ojos que miraban la cara del hombre pegada al acuario.
Él volvió muchas veces, pero viene menos ahora. Pasa semanas sin asomarse. Ayer lo vi, me miró largo rato y se fue bruscamente. Me pareció que no se interesaba tanto por nosotros, que obedecía a una costumbre. Como lo único que hago es pensar, pude pensar mucho en él. Se me ocurre que al principio continuábamos, comunicados, que él se sentía más que nunca unido al misterio que lo obsesionaba. Pero los puentes están cortados entre él y yo, porque lo que era su obsesión es ahora un axolotl, ajeno a su vida de hombre. Creo que al principio yo era capaz de volver en cierro modo a él –ah, sólo en cierto modo– y mantener alerta su deseo de conocemos mejor. Ahora soy definitivamente un axolotl, y si pienso como un hombre es sólo porque todo axolotl piensa como un hombre dentro de su imagen de piedra rosa. Me parece que de todo esto alcancé a comunicarle algo en los primeros días, cuando yo era todavía él. Y en esta soledad final, a la que él ya no vuelve, me consuela pensar que acaso va a escribir sobre nosotros, creyendo imaginar un cuento va a escribir todo esto sobre los axolotl.

Julio Cortázar. Final del juego. Editorial Sudamericana. Buenos Aires. 1974.

Un escándalo / Naguib Mahfuz

2009-03-19T13:02:00.002-03:00

Por la casa y el barrio corre la noticia.
Una de las vecinas le dice a mi madre:
—¿Has oído lo que se cuenta por ahí?
Mi madre pregunta intrigada de que se trata y la otra responde:
—¡Tawhida, la hija de Um Alí y del tío Ragab!
—¿Qué le pasa? ¡Qué Dios la proteja del mal!
—¡Ha conseguido un empleo en la administración!
—¿Un empleo en la administración?
—Como lo oyes, ¡por Dios santo, funcionaria... trabaja en un ministerio y se sienta junto a los hombres!
—¡Por Dios todopoderoso... una joven de tan buena familia... con una madre tan buena y un padre tan honrado!
—Nada, todo eso no son más que palabras, ¿qué hombre puede estar contento de semejante cosa?
—¡Dios mío! Protégenos, Señor, aquí en la tierra como en el cielo!
—¿No será porque la chica no es demasiado agraciada?
—De todos modos, habría encontrado un muchacho como es debido.
Las lenguas se desatan y las murmuraciones sobre la conducta de Tawhida no cesan. Se comenta, se ironiza, se condena. Cada vez que su padre, el tío Ragab, aparece, oigo en torno mío.
—¡Qué Dios nos proteja!
—¡Lástima de hombres, en que han ido a parar!
Tawhida es la primera mujer de nuestro barrio empleada en la administración pública. Dicen que ha sido compañera de mi hermana mayor en la escuela coránica. Todo lo que oigo sobre ella me incita a espiarla cuando vuelve del trabajo. Su cara pálida, su expresión cansada, su paso rápido, la distinguen de las demás muchachas y mujeres de nuestro barrio. Al llegar junto a mí, me dirije una mirada huidiza o pasa sin siquiera verme. Luego, se adentra en la callejuela. Y yo, repitiendo como un lorito lo que oigo decir a los demás murmuro:
—¡Lástima de hombres, en que han ido a parar!

Naguib Mahfuz. Historia de nuestro barrio. Libresa. Quito. 1995

Falsificaciones / Marco Denevi

2009-02-24T10:39:00.003-02:00

El retrato y el rostro
Cuando el jesuita Melchiori Adolfati cayó en manos del Gran Tamerlán, logró salvar la vida gracias a la siguiente estratagema: le dijo que Marco Polo, en su libro, leído en toda Europa, lo había pintado como a un monarca generoso y espléndido, superior al Khan de Persia y al rey de la Horda de Oro e incluso al emperador del Catay, y a su país como un Paraíso terrenal, siendo que en la realidad lo menos que cuenta Marco Polo es que los hombres comparten la mesa y el lecho con las ratas y que el Gran Tamerlán combina la crueldad del tigre, la falsía de la serpiente y la fealdad del grajo.
El Gran Tamerlán, queriendo mostrarse a la altura de aquel lisonjero retrato, no solo le perdonó la vida a Adolfati, sino que también lo colmó de honores y presentes y lo despidió con demostraciones de amistad.
(Alessandro Pocci: Comentarios sobre el libro “De Principat”, de Micer Niccolo Machiavelli. Siena, 1652.)

Orden de matar en Bizancio
De1 libro De corruptione (Sobre la corrupción) de Paulo Diácono, no se conservan sino estas cuatro líneas (cuatro líneas que resumen, quizá, todo el libro, todo lo que el libro habrá buscado demostrar a través de largos razonamientos tediosos):
E1 emperador Teodoro Comneno deseaba deshacerse del estratego Gemistos, pero no atreviéndose causa del valimiento de éste, ordenó secretamente a uno de sus favoritos que ,buscase un asesino para Gemistos, y a tal fin le entregó un puñal envenenado y cien monedas de oro. Un tiempo después, mientras dormía, Teodoro Comneno sintió un agudo dolor en el pecho y despertó. Un eunuco lo estaba apuñalando con aquella arma envenenada. En la otra mano del eunuco, relucía una moneda de oro.

Marco Denevi. Falsificaciones. Eudeba. 1966.

Romancito de todos colores / Elsa Isabel Bonermann

2009-02-24T10:29:00.008-02:00

Blanca cuando te encontré.
Cuando te miro, rosada,
o –de sol entre los ojos–
te pones anaranjada.
Azul azul cuando ríes
te vuelven las carcajadas
y tu sonrisa es celeste,
fruta negra en la mirada.
Juegas de verde o violeta;
si sueñas, otra vez blanca.
Grisecita cuando lloras,
por lluviosa y por nublada.
No sé por qué me pareces
amarilla cuando callas,
como si sombra de trigo
sobre ti se reflejara.
Sólo me falta encontrarte
colorada colorada:
Será cuando con un beso
yo te tiña, enamorada.

Elsa Isabel Bonermann. El libro de los chicos enamorados. Ilustraciones de Guido Broveris. Ediciones Librerías Fausto. Bs. As. Me terminaron de escribir en una lluviosa tarde del año 1976. Enamórese de mí.

3 poesías / Baldomero Fernández Moreno

2009-02-24T10:25:00.007-02:00

Nocturno

..........La luna estaba blanca,
..........el cielo estaba gris.
Eran dos sombras negras
y era un beso sin fin.
..........La rueda del molino
..........dio media vuelta y empezó a gruñir.

Soneto de tus vísceras
Harto ya de alabar tu piel dorada,
tus externas y muchas perfecciones,
canto al jardín azul de tus pulmones
y a tu tráquea elegante y anillada.
..........Canto a tu masa intestinal rosada,
..........al bazo, al páncreas, a los epiplones,
..........al doble filtro gris de tus riñones
..........y a tu matriz profunda y renovada.
Canto al tuétano dulce de tus huesos,
a la linfa que embebe tus tejidos,
al acre olor orgánico que exhalas.
..........Quiero gastar tus vísceras a besos,
..........vivir dentro de ti con mis sentidos...
..........Yo soy un sapo negro con dos alas.

Aventura
¡Como me hubiera gustado,
capitán aventurero,
sospechar del caballero
que va trotando a mi lado!
Asir su yelmo emplumado,
quitárselo con rudeza
y dar con una cabeza
toda en oro derramada,
ligeramente inclinada
con alegría y tristeza.

Baldomero Fernández Moreno. Las cien mejores poesías de Fernández Moreno. Eudeba. Bs. As. 1965.

Uno / Enrique Santos Discépolo

2009-02-24T10:17:00.006-02:00

Como nació Uno
Siempre hay un “antes”... Un “antes” que justifica todo lo que puede venir después. Somos jóvenes antes de ser viejos, para justificar el reuma. Nos enamoramos antes de casarnos, cuando lo lógico sería que nos enamorásemos después... Hay, entre el antes y el después una relación de fuego y ceniza, de tajo y sangre, de grito y llanto. No se conciben separados. Para hablar de Uno –que llegó después– tengo que hablar de antes, de mí, de mi especial estado de ánimo en ese tiempo que precedió al nacimiento de Uno.
Estaba raro. No sé, no sé en realidad qué diablos me pasaba. Me entró de pronto una melancolía inexplicable. Melancolía de canario. Yo, que generalmente tengo buen humor, estaba insoportable. Quería pelearme con todo el mundo. Con los guardas, con los colectiveros. ¿Se da cuenta?... Con este cuerpo, quería pelear…
Fue una temporada terrible. En casa, un poco alarmados, llamaron al médico. No tenía nada, estaba sano: El médico, pobrecito, me aconsejó lo de siempre: que dejara de fumar, que dejara de beber, que dejara de acostarme tarde.
Puesto que se trataba de dejar de hacer algo, yo dejé de tomar tranvía. Seguí fumando, bebiendo, acostándome tarde. Porque lo que yo tenía era vejez, cansancio, cansancio de vivir. En ese momento me hubiera gustado hablar de otra manera, respirar de otra manera, caminar al revés... ¡qué se yo!... Me molestaban el tráfico, las bocinas, los gritos de los vendedores.
Aquí, entre nosotros, nada justificaba ese estado mío. Estaba sano, era feliz... Un hombre en esas condiciones debería saltar de alegría, sonreír como un fabricante de dentífrico.
Yo escupía pólvora, estaba áspero como un limón, intratable… Me acuerdo de aquellos días y... y...
Hice lo único lógico en ese clima de ilógica: ¡Me encerré! NO en un baúl, ni en el ropero. Me encerré en mi casa. Se desconectó el teléfono. La puerta de entrada no se abría para nadie.
En esos diez días pensé en mi vida, en las cosas de mi vida. Pero no pensé en los momentos buenos; pensé en los malos momentos. Eso fue la auto-vacuna que me curó. Me curé con mi propia rabia, con mi propia amargura.
Aquello pasó y seguramente no volverá a repetirse. Cité aquel estado especial de mi espíritu para justificar esa amargura de Uno, que muchos amigos dijeron que resultaba tremenda y desoladora. Tal vez tengan razón. En otras circunstancias, acaso no hubiera escrito lo qué escribí. Aquellos diez días de locura absurda me ayudaron a preparar el tema. La desilusión amarga del que no puede amar, aún queriendo amar, no había
Sido tratada todavía. Yo aprendí, en aquellos días de “reviro”, que la gente sería inmensamente feliz si pudiera no presentir…

Uno (1943)
Letra: Enrique Santos Discépolo
Música: Mariano Mores
..
Uno busca lleno de esperanzas
el camino que los sueños
prometieron a sus ansias...
Sabe que la lucha es cruel
y es mucha pero lucha y se desangra
por la fe que lo empecina.
Uno va arrastrándose entre espinas
y en su afán de dar su amor
sufre y se destroza hasta entender,
que uno se ha quedao sin corazón...
Precio de castigo que uno entrega
por un beso que no llega
o un amor que lo engañó.
Vacío ya de amar y de llorar
tanta traición.

Si yo tuviera el corazón,
el corazón que di.
Si yo pudiera como ayer
querer sin presentir.
Es posible que a tus ojos
que me gritan su cariño
los cerrara con mis besos.
Sin pensar que eran como esos
otros ojos, los perversos,
los que hundieron mi vivir.

Si yo tuviera el corazón,
el mismo que perdí...
Si olvidara a la que ayer
lo destrozó, y pudiera amarte,
me abrazaría a tu ilusión
para llorar tu amor.

Pero Dios te puso en mi camino
sin pensar que ya es muy tarde
y no sabré como quererte…
Déjame que llore
como aquel que sufre en vida
la tortura de llorar su propia muerte.
Pura como sos habrías salvado
mi esperanza con tu amor.
Uno esta tan solo en su dolor,
Uno esta tan ciego en su penar.
Pero un frío cruel
que es peor que el odio,
punto muerto de las almas,
tumba horrenda de mi amor,
maldijo para siempre y me robó
toda ilusión…

Jorge B. de Ribera (coord.) Discépolo. Cuadernos de Crisis 3. Bs. As. 1973.

Oración para ir al cielo con los burritos / Francis Jammes

2009-02-12T09:30:00.001-02:00

Cuando tenga que ir hacia Ti,
¡oh, Dios mío!,
Haz que reine un día
de fiesta
en el campo.

Yo querría,
como lo hice aquí abajo,
elegir un camino de mi gusto
para ir al Paraíso,
donde las estrellas brillan
en pleno día.
Andaré con mi bastón
por la gran carretera
y les diré a los asnos,
mis amigos:
—Yo soy Francis Jammes
y voy al Paraíso,
porque no hay Infierno
en el país del Buen Dios.
Y les díré:
—Venid, mansos amigos del cielo azul,
pobres bestias queridas,
que con un brusco sacudón de orejas
se espantan de vulgares moscas,
los golpes y las abejas…

Que yo aparezca ante Ti
rodeado de estos animales
que amo tanto,
porque inclinan la cabeza
suavemente y se detienen
juntando sus patitas
con tanta mansedumbre,
que dan lástima.

Llegaré seguido
por millares de orejas,
seguido por aquellos que llevaron
cestas en sus flancos,
por aquellos que tiraron
de carruajes de saltimbanquis,
o carros con latas y plumeros,
por aquellos que cargan
en sus lomos vasijas abolladas,
y por burras
plenas como odres,
de paso tembloroso,
por aquellos cubiertos
con pantaloncitos para protegerlos
de las heridas azules y supurantes
que les causan los tercos moscardones
que los siguen en ronda.

Dios mío,
haz que me acerque a Ti
con los burritos.
Haz que los ángeles
nos conduzcan en paz
hacia frondosos arroyuelos
donde tiemblan cerezas lisas
como la piel sonriente
de las muchachas,
y haz que,
en ese recreo de las almas,
inclinado sobre tus aguas divinas,
yo me parezca a los burritos
que contemplarán su pobreza humilde
y suave en la limpidez
del amor eterno.

Francis Jammes. Oración para ir al cielo con los burritos. Ilustraciones de Jacqueline Duheme. Trad. María Elena Walsh. Hyspamérica (Veo-Veo. Mi primera biblioteca) Madrid. 1986.

Yo el Supremo / Augusto Roa Bastos

2009-02-07T14:27:00.005-02:00

[...]
Cuando te dicto, las palabras tienen un sentido; otro, cuando las escribes. De modo que hablamos dos lenguas diferentes. Más a gusto se encuentra uno en compañía de perro conocido que en la de un hombre de lenguaje desconocido. El lenguaje falso es mucho menos sociable que el silencio. Hasta mi perro Sultán murió llevándose a la tumba el secreto de lo que decía. Lo que te pido, mi estimado Panzancho, es que cuando te dicto no trates de artificializar la naturaleza de los asuntos, sino de naturalizar lo artificioso de las palabras. Eres mi secretario ex-cretante. Escribes lo que te dicto como si tú mismo hablaras por mí en secreto al papel. Quiero que en las palabras que escribes haya algo que me pertenezca. No te estoy dictando un cuenticulario de nimiedades. Historias de entretén-y-miento. No estoy dictándote uno de esos novelones en que el escritor presume el carácter sagrado de la literatura. Falsos sacerdotes de la letra escrita hacen de sus obras ceremonias letradas. En ellas, los personajes fantasean con la realidad o fantasean con el lenguaje.
Aparentemente celebran el oficio revestidos de suprema autoridad, mas turbándose ante las figuras salidas de sus manos que creen crear. De donde el oficio se torna vicio. Quien pretende relatar su vida se pierde en lo inmediato. Únicamente se puede hablar de otro. El Yo sólo se manifiesta a través del Él. Yo no me hablo a mí. Me escucho a través de Él. Estoy encerrado en un árbol. El árbol grita a su manera. ¿Quién puede saber que yo grito dentro de él? Te exijo pues el más absoluto silencio, el más absoluto secreto. Por lo mismo que no es posible comunicar nada a quien está fuera del árbol. Oirá el grito del árbol. No escuchará el otro grito. El mío. ¿Entiendes? ¿No? Mejor.

Augusto Roa Bastos. Yo el Supremo. Siglo XXI Argentina. Bs..As. 1974.

La guerra del fin del mundo / Mario Vargas Llosa

2009-02-07T14:20:00.007-02:00

...
El Hombre era alto y tan flaco que parecía siempre de perfil. Su piel era oscura, sus huesos prominentes y sus ojos ardían con fuego perpetuo. Calzaba sandalias de pastor y la túnica morada que le caía sobre el cuerpo recordaba el hábito de esos misioneros que, de cuando en visitaban los pueblos del sertón bautizando muchedumbres de niños y casando a las parejas amancebadas. Era imposible saber su procedencia, su historia, pero algo había en su facha tranquila, en sus costumbres frugales, en su imperturbable seriedad que, aun antes de que diera consejos, atraía a las gentes.
Aparecía de improviso, al principio solo, siempre a pie, cubierto por el polvo del camino, cada cierto número de semanas, de meses. Su larga silueta se recortaba en la luz crepuscular o naciente, mientras cruzaba la única calle del poblado, a grandes trancos, con una especie de urgencia. Avanzaba resueltamente entre cabras que campanilleaban, entre perros y niños que le abrían paso y lo miraban con curiosidad, sin responder a los saludos de las mujeres que ya lo conocían y le hacían venias y se apresuraban a traerle jarras de leche de cabra y platos de Farina y frejol. Pero él no comía ni bebía antes de llegar hasta la iglesia y comprobar, una vez más, una y cien veces, que estaba rota, con sus torres truncas y sus paredes agujereadas y sus suelos y sus altares roídos por los gusanos. Se le entristecía la cara con un dolor de retirante al que la sequía ha matado hijos y animales y bienes y debe abandonar su casa, los huesos de sus muertos para huir, huir, sin saber adónde. A veces lloraba y en el llanto el fuego negro de sus ojos recrudecía con destellos terribles. Inmediatamente se ponía a rezar. Pero no como rezan los demás hombres o las mujeres: él se tendía de bruces en la tierra o las piedras, o las lozas desportilladas, a donde estaba o había estado o debería estar el altar y allí oraba, a veces en silencio, a veces en voz alta, una, dos horas, observado con respeto y admiración por los vecinos. Rezaba el Credo, el Padre Nuestro y los Avemarías consabidos, y también otros rezos que nadie había escuchado antes pero que, a lo largo de los días, de los meses, años, las gentes irían memorizando. ¿Dónde está el párroco?, le oían preguntar, ¿por qué no hay aquí un pastor para el rebaño? Pues que en las aldeas no hubiera un sacerdote, lo apenaba tanto como la ruina de las moradas del Señor.
Sólo después de pedir perdón al Buen Jesús por él estado en que tenían su casa, aceptaba comer y beber algo, apenas una muestra de lo que los vecinos se afanaban en ofrecerle aun en años de escasez. Consentía en dormir bajo techo, en alguna de las viviendas que los sertaneros ponían a su disposición, pero rara vez se le vio reposar en la hamaca, el camastro o colchón de quien le ofrecía posada. Se tumbaba en el suelo, sin manta alguna, y, apoyando en su brazo la cabeza de hirvientes cabellos color azabache, dormía unas horas. Siempre tan pocas que era el último en acostarse y cuando los vaqueros y los pastores más madrugadores salían al campo ya lo veían, trabajando en restañar los muros y los tejados de la iglesia.
Daba sus consejos al atardecer, cuando los hombres habían vuelto del campo y las mujeres habían acabado los quehaceres domésticos y las criaturas estaban ya durmiendo. Los daba en esos descampados desarbolados y pedregosos que hay en todos los pueblos del sertón, en el crucero de sus calles principales y que se hubieran podido llamar plazas si hubieran tenido bancas, glorietas, jardines o conservaran los que alguna vez tuvieron y fueron destruyendo las sequías, las plagas, la desidia.
Los daba a esa hora en que el cielo del Norte del Brasil, antes de oscurecerse y estrellarse, llamea entre coposas nubes blancas, grises o azuladas y hay como un vasto fuego de artificio allá en lo alto, sobre la inmensidad del mundo. Los daba a esa hora en que se prenden las fogatas para espantar a los insectos y preparar la comida, cuando disminuye el vaho sofocante y se levanta una brisa que pone a las gentes de mejor ánimo para soportar la enfermedad; el hambre y los padecimientos de la vida.

Mario Vargas Llosa. La guerra del fin del mundo. Seix Barral. Chile. 1985.

La víctima de Tadeo Limardo / H. Bustos Domecq

2009-02-05T14:00:00.003-02:00

[…]
Ahora llegamos al domingo fatídico. Me duele confesar que ese día el hotel está muerto, falto de animación. Como yo me aburría como un bendito, se me ocurrió sacarlo a Fainberg de la negra ignorancia y le enseñé a jugar al truco para que no hiciera un triste papel en los bares de cada esquina. Señor Parodi, yo tengo pasta para enseñar; la prueba es que el alumno me ganó ipso facto dos pesos, de los cuales me cobró uno cuarenta en metálico, y para saldar la deuda me convidó a que lo invitara a una matinée en el Excelsior. Por algo dicen que Rosita Rosemberg tiene el cetro de la risa. Las plateas gozaban como si les hicieran cosquillas, aunque yo no pescaba una palabra, porque hablaban en un idioma que tienen los rusos para que no los manye al vuelo ni el Pibe Sinagoga, y yo estaba impaciente por llegar al hotel para que Faimberg me contara los chistes. Como para chistes estábamos cuando me reintegré a la piecita sano y salvo. Usted viera la lástima de mi cama; ya la frazada y la cubija eran una sola mancha; la almohada no estaba mucho mejor que digamos la sangre había ganado hasta las bolsas y yo repreguntaba dónde iba a dormir esa noche, por que el finado Tadeo Limardo estaba tendido en la cama, más muerto que un salame.
Mi primer pensamiento fue, como es natural, para el hotel. Con tal que algún enemigo no fuera a creerse que yo había sacrificado a Limardo y manchado toda la ropa de cama. Adiviné en seguida que ese cadáver no le iba a caer en gracia a Zarlenga; y así fue porque los tiras lo interrogaron hasta ya pasadas las once, que es una hora que en el Nuevo Imparcial ya no se puede prender luz. Mientras completaba esas reflexiones, yo no cesaba de chillar como un borrachín, porque soy como Napoleón y hago muchas cosas a un tiempo. No le exagero: todo el establecimiento acudió a mis gritos de auxilio, sin excluir el peón de cocina, que me tapó la boca con un trapo y casi obtiene otro cadáver. Llegaron Fainberg, la Musante, los farristas, el cocinero, Paja Brava y el último el señor Renovales. El otro día lo pasamos todos en la cafúa. Yo estaba en mi elemento, satisfaciendo toda laya de preguntones y mandándome cada cuadro vivo que los dejaba turumba. No desatendí el trabajo de zapa, y saqué el dato que a Linardo lo habían liquidado a eso de las cinco de la tarde, con su propia cortaplumas de hueso.

[...]

H. Bustos Domecq. Seis problemas para don Isidro Parodi. Sur. Bs.As. 1964

2 Sueños // Rodericus Bartius / Domingo F. Sarmiento

2009-02-05T13:51:00.004-02:00

...
El incesto
César informa que, antes de cruzar el Rubicón y marchar sobre Roma, soñó que cohabitaba con su madre. Como es sabido, los desaforados senadores que terminaron con César a golpes de puñal, no lograron impedir lo que estaba dispuesto por los dioses. Porque la Ciudad quedó preñada del Amo (“hijo de Rómulo y descendiente de Afrodita”) y el prodigioso retoño pronto fue el Imperio Romano.

Rodericus Bartius, los que son números y los que no lo son (1964)

El sueño de Sarmiento
En Nápoles, la noche que descendí del Vesubio, la fiebre de las emociones del día me daba pesadillas horribles, en lugar del sueño que mis agitados miembros reclamaban. Las llamaradas del volcán, la oscuridad del abismo que no debe ser oscuro, se mezclaban que sé yo a que absurdos de la imaginación aterrada, y al despertarme de aquellos sueños que querían despedazarme, una idea sola quedaba tenaz, persistente como un hecho real ¡Mi madre ha muerto!... Por fortuna, téngola aquí a mi lado, y ella m e instruye en cosas de otros tiempos, ignorados por mí, olvidadas de todos. ¡A los setenta y seis años de edad, mi madre ha atravesado la cordillera de los Andes, para despedirse de su hijo antes de descender a la tumba! Esto sólo bastaría a dar una idea de la energía moral de su carácter.
D.F. Sarmiento, Recuerdos de Provincia (1851)

Libro de Sueños. Jorge Luis Borges (antólogo). Torres Agüero Editor. Bs.As. 1976.

Sueño que sueña / Roberto Alifano

2009-02-05T13:46:00.004-02:00

...
Suéñame
suéñame hasta el cansancio
¡Oh sueño de sueño!
¡Maravilla de maravilla!
Ser prisionero de tu sueño.
_____________________________
Tú
no
mereces
ni
siquiera
que
te
sueñe
__________________________________________________________

Soñé con una enorme
memoria de sueños
que atesoraba en sus anaqueles
los sueños de todos los sueños
soñados por los tiempos de los tiempos
Y donde cada hombre
podía encontrar su sueño soñado

Roberto Alifano. Sueño que sueña. Torres Agüero Editor. Bs.As. 1983.

XXI. DE Asinio Polión a Virgilio y Horacio / Thorton Wilder

2009-02-05T13:25:00.003-02:00

...
El mohín desdeñoso de Pericles ante la idea de Sófocles como gobernante de la ciudad, no es más que una parte de la historia; la otra parte quedaría perfectamente ilustrada con el episodio aquel de Menandro, cuando atravesó toda la plaza pública descalzo un pie, y calzado el otro con su sandalia. Estos rasgos, de todos conocidos, los interpretan alguno como el signo de que los poetas están ocupados con verdades que trascienden las apariencias, y cuya contemplación sería semejante a una locura, o bien a una sabiduría infundida por los Dioses. Pero, a mi juicio, la explicación es otra. Yo creo que todos los poetas deben haber sufrido en la infancia una profunda herida o una mortificación incurable que los hace para siempre pusilánimes ante todas las contingencias de nuestro humano existir. El odio y la desconfianza los llevan entonces, a crear con la imaginación un mundo distinto. Peor este mundo por ellos creado, no revela una visión más profunda de las cosas, sino sólo ansiedades más urgentes. La poesía es un lenguaje aparte dentro del lenguaje común, concebido para describir una existencia que no ha tenido realidad nunca y que no la tendrá jamás; y lo hace con imágenes tan seductoras que todos los hombres se ven empujados a compartirlas y a verse distintos de lo que son. Y me ratifica en este juicio observar que, aun en aquellos versos donde los poetas expresan su desdén por la vida, describiéndola en toda su evidente absurdidad, los términos de su desprecio son tales que sus lectores se sienten elevados por ellas, ya que presuponen un orden de cosas más noble y más justo que el humano y lo representan como alcanzable.

Los idus de Marzo. Thorton Wilder. Emecé. Bs.AS. 1967

La luna llena / Khalil Gibran

2009-01-26T16:21:00.009-02:00

...
...................La luna llena se elevó gloriosa sobre el pueblo y todos los perros comenzaron a ladrarle.
..................Sólo un perro no ladró y dijo a los otros con voz grave.
—No despertéis el sosiego de su sueño, ni atraigáis a la luna hacia la tierra con vuestros ladridos.
..................Entonces todos los perros cesaron de aullar y se hizo un terrible silencio. Mas, el perro que les había hablado continuó aullando durante toda la noche, pidiendo que se hiciera silencio.

Khalili Gibran. El loco - El vagabundo. Edicomunicación. Barcelona. 1995.

El enfermo y el bombero / Robert Louis Stevenson

2009-01-26T16:17:00.003-02:00

...
Había una vez un enfermo en una casa incendiada, a donde llegó un bombero.
—No me salve –dijo el enfermo–. Salve a los que están sanos.
—¿Tendría usted la bondad de explicarme por qué? –preguntó el bombero, que era un hombre bien educado.
—Nada más fácil –dijo el enfermo–. Los sanos deben ser preferidos porque son más útiles para el mundo.
El bombero quedó meditando, ya que era un hombre de cierta filosofía.
—De acuerdo –dijo al fin, mientras se hundía parte del techo–. Pero puesto que estamos conversando… ¿cómo definiría usted el deber de los sanos?
—Nada más fácil –replicó el enfermo–. El deber de los sanos es ayudar a los enfermos.
Como antes; el bombero se quedó meditando, ya que no había ninguna prisa en ese hombre ejemplar.
—Yo podría perdonarle estar enfermo –dijo por fin, mientras se caía parte de la pared–. Pero no ser tan necio.
Con estas palabras alzó su hacha de bombero, porque era singularmente justo y hendió sobre la cama al enfermo.

Robert Louis Stevenson. Fábulas. Editorial Legasa. Buenos Aires. 1994.

Un hombre de estado / Ambrose Bierce

2009-01-26T16:12:00.005-02:00

...
Un Hombre de Estado que asistía a una reunión de la Cámara de Comercio se levantó para hablar, pero fue objetado alegando su nula relación con el comercio.
—Señor Presidente –dijo un Anciano Miembro, mientras se levantaba–, pienso que la objeción no está bien fundamentada; precisamente, el caballero y el comercio guardan una estrecha relación. Él es una mercadería.

Ambrose Bierce. Fábulas fantásticas. Edicomunicación.Barcelona. 1997.

El diamante y el cristal / Juan E Hartzenbush

2009-01-26T15:57:00.003-02:00

...
Cierto lapidario
perdió en un camino
un diamante tosco
y un cristal pulido…

A su camarada
el diamante dijo:
—Yo salir espero
pronto de este sitio.
Piedra soy al cabo
de valor crecido:
quien me encuentre,
llena de oro su bolsillo.
El cristal picado
respondióle: —Amigo,
mucho es lo que vales;
pero no te envidio.
Tú y un vil guijarro
parecéis lo mismo:
¿Quién, pues, ha de verte,
si te falta brillo?

Unos pasajeros
acercarse miro:
vamos a ver de ambos
quién es preferido.
El cristal lanzaba
resplandores vivos
y esto a los viajantes
reparar les hizo.
Bájanse a cogerle,
le alzan con cariño,
y entre tanto pisan
al diamante rico.
y sin ser de nadie
desde entonces visto,
se quedó en el polvo
para siempre hundido.

Méritos ahora
húndense de fijo,
si les falta un poco
de charlatanismo.

Juan E Hartzenbush. Fábulas. Edicomunicación S. A. Barcelona. 1998.

Proverbios infernales / William Blake

2009-01-19T15:23:00.004-02:00

...
El necio no ve el mismo árbol que ve el sabio.

Jamás se convertirá en estrella aquél cuyo rostro no irradie luz.

Ningún pájaro se eleva demasiado alto, si vuela con sus propias alas.

Con piedras de la Ley han levantado prisiones: con ladrillos de la Religión, Burdeles.

Aquel que desea pero no obra, cría pestilencia.

Nunca perdió más tiempo el águila que cuando se puso bajo el magisterio del cuervo.

Escucha el reproche de los necios: ¡es un título real!

William Blake. Poemas Proféticos y Prosas. Barral Editores. Barcelona. 1971.
.

Santa María de Iquique, Cantata Popular / Luis Advis

2009-01-19T15:10:00.008-02:00

[Fragmentos]

SOLO:
Las casas desposeidas
y el obrero que esperaba
al sueño que era el olvido,
sólo espína postergada.
.
El viento en la pampa inmensa
nunca más se terminara.
Dureza de sequedades
para siempre se quedará.
Salitre, lluvia bendita,
se volvía la malvada.
La pampa, pan de los días,
cementerio y tierra amarga.
Seguía pasando el tiempo
y seguía historia mala,
dureza de sequedades
para siempre se quedara.

CORO:
El sol en desierto grande
y la sal que nos quemaba.
El frío en las soledades
camanchaca y noche larga.
El hambre de piedra seca
y quejidos que escuchaba.
La vida de muerte lenta
y la lágrima saltada.

Luis Advis. Santa María de Iquique. Libros para el Tercer Mundo. Bs. As. Nov./73

Un aplauso para el asador / Gabriel Sagel

2009-01-16T14:53:00.005-02:00

...
El angst o ansiedad existencial
Todo asador ha experimentado alguna vez frente a la parrilla el angst o ansiedad existencia!. Esudios muy poco confiables han indicado que una gran parte de los lexotaniles y valiums que se consumen en el país son consecuencias de la terrible duda existencial que azota al asador en el momento previo a la preparación del asado, angustia que aúna a parrilleros expertos y a asadores domingueros.
Sucede que los invitados ya están avisados, la inversión en materiales combustibles y alimenticios es un hecho irreversible, el carnicero nos perjuró que la carne es tierna, las ensaladas están alineadas y aliñadas, el vino destapado... sólo puede fallar algo: nosotros.
El angst se expresa entonces a través de una serie de preguntas retóricas que se inician desde que nos despertamos aquel día, hasta segundos después de que la gente hinque el diente y nos regale una mirada de aprobación. Estas preguntas van desde el clásico ¿Vendrán los invitados?, hasta la temible ¿Alcanzará el vino?, y suelen estar acompañadas de náuseas, temblores y sudores fríos. (*)

Cómo superar la ansiedad y ganarse el aplauso final
Dejando de lado los psicofármacos, la meditación "intrascendental", y las estampitas de San Roque, existen algunas pautas básicas que, si se siguen ordenadamente, pueden servir de gran ayuda, y que describiré a continuación.
[…]

( *) Muchos parrilleros argentinos opinarán que esta descripción es exagerada, y que a ellos no los afecta ninguna angustia previa al asado. No se engañen, se trata de un típico caso de lo que los psicólogos llaman "negación"; después de unas cuantas consultas lograrán "encarrilarlo" para que vuelva a sentir el auténtico pánico que todo ser humano se merece.

Gabriel Sagel. Todo bicho que camina. Manual del asador argentino. Planeta. Bs. As. 1997.
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Un sueño dentro de un sueño / Edgar Allan Poe

2009-01-16T14:50:00.003-02:00

¡Toma este beso en tu frente!
Y, en el momento de abandonarte,
te lo confieso con firme voz,
no te equivocas cuando dices
que mis días han sido un sueño;
y si la esperanza se ha desvanecido
en una noche o en un día,
en una visión o fuera de ella,
¿deja por ello de ser pasado?
Todo 10 que somos o parecemos
no es más que un sueño en un sueño.

Yo permanezco en el rugido
de una ribera atormentada por las olas,
y tengo en la mano
granos de arena de oro.
¡Qué pocos y cómo se escurren
entre mis dedos al abismo,
mientras lloro, mientras lloro!
¡Oh, Dios!, ¿no puedo yo estrecharlos
más firmemente?
¡Oh, Dios!, ¿no puedo salvar
ni uno, de la despiadada ola?
¿Todo lo que vemos o parecemos
no es más que un sueño dentro de un sueño?

Edgar Allan Poe. Poesía Completa. Edición bilingüe. Libros Río Nuevo. Barcelona. 1975.

El enamorado y la muerte / Recopilador: Ramón Menéndez Pidal

2009-01-16T14:47:00.005-02:00

Un sueño soñaba anoche,
soñito del alma mía,
soñaba con mis amores,
que en mis brazos los tenía.
Vi entrar señora tan blanca,
muy más que la nieve fría.
—¿Por dónde has entrado, amor?
¿Cómo has entrado, mi vida?
las puertas están cerradas,
ventanas y celosías.
—No soy el amor, amante:
la Muerte que Dios te envía.
—¡Ay, Muerte tan rigurosa,
déjame vivir un día!
—Un día no puede ser,
un hora tienes de vida.
Muy deprisa se calzaba,
más de prisa se vestía;
ya se va para la calle,
en donde su amor vivía.
—¡Abreme la puerta, blanca,
ábreme la puerta, niña!
—¿Cómo te podré yo abrir
si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio,
mi madre no está dormida.
—Si no me abres esta noche,
ya no me abrirás, querida;
la Muerte me está buscando.
junto a ti vida sería.
—Vete bajo la ventana
donde labraba y cosía,
te echaré cordón de seda
para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare
mis trenzas añadiría.
La fina seda se rompe;
la Muerte que allí venía:
—Vamos, el enamorado,
que la hora ya está cumplida.

Flor Nueva de Romances Viejos, que recogió de la tradición antigua y moderna R. Menéndez Pidal. Espasa-Calpe S.A. Madrid. 1959.

Coplas de ciego / Ezequiel Martínez Estrada

2009-01-09T15:05:00.004-02:00

XI
Buscaba, buscaba,
pero nunca donde
sabía que estaba.

XVI
¡Un momento, un momento!
Tengo izada la cometa,
¡no me quites el viento!

XXVI
La hoja que se desprendió
del árbol creyó estar libre,
y el viento se la llevó.

XIX (Otras coplas de ciego)

Cuando comencé a pensar
no sopeché que empezaba
a nadar en alta mar.

Ezequiel Martínez Estrada. Coplas de ciego y Otras coplas de ciego. Sur. Bs. As. 1968.

Hace ya mucho que para siempre / Robert Louis Stevenson

2009-01-09T15:00:00.004-02:00

Hace ya mucho que para siempre
amarré mi barco de cedro;
y que al camino y al lecho de los ríos
y a los verdes y ondulantes juncos
dije mi último e ignorante adiós:
ahora vivo contento
y divido mi indolente vida
entre mi esposa y mis versos:
mas en vano; porque cuando junto al fuego
me siento, y en su luz
abro las desgastadas páginas de mi atlas,
el camino infinito vuelve a abrirse en mi alma.

Robert Louis Stevenson. Cantos de viaje. Mondadori. Madrid. 1998.

La Historia Universal a vuelo de cuervo / Giovanni Papini

2009-01-09T14:30:00.002-02:00

Me han dicho que en esta famosa universidad, en la que dictó cátedras de historia Federico Schiller hay ahora un historiador de ingenio extraordinario, discípulo de Vollgraf y adversario de Toynbee, que arrastra a sus lecciones un auditorio numerosísimo compuesto en su mayoría por oyentes extraordinarios y por muy pocos estudiantes anotados. También yo quise ir a escuchar sus clases.
El profesor Eselstein es un hombre macizo elefantino, de rostro rubicundo y de cabellera rojiza. Habla con voz suave y sutil, lo que causa un contraste enorme con su corpulencia.
Comenzó afirmando que todas las divisiones actuales de la historia universal, son tontas, superficiales y erróneas. Según Eselstein, la menos estúpida es la que se funda en el agua y divide la historia del género humano en tres edades: potámica, mediterránea y oceánica. Mas, también esta división tiene un valor más espacial y geográfico que temporal e histórico, de modo que ha de ser rechazada lo mismo que las otras.
Afirma el profesor que la división de los períodos históricos se ha de hacer teniendo en cuenta el factor esencial, dominante y permanente de la historia que se ha desenvuelto hasta el presente. De acuerdo a su juicio es ahora claro que ese factor constante y determinante, tanto en las alternativas internas de cada nación como en las relaciones entre los pueblos, es el propósito de suprimir el mayor número posible de adversarios, en lo interno para asegurarse el poder, en lo exterior para apoderarse de nuevas tierras y riquezas. La guerra, antes que nada la guerra, la guerra por encima de todo, sea guerra civil o guerra de conquista: éste es el factor primigenio que debe tener muy en cuenta el verdadero historiador.
Pero, las guerras no se hacen sin armas, y las victorias de los estados y las sucesivas hegemonías de las civilizaciones dependieron casi siempre del descubrimiento y del uso de las armas más perfeccionadas o sea más mortíferas.
Por lo tanto, la historia se divide en tantas épocas cuantas fueron las revoluciones en los armamentos, en los medios más aptos para el exterminio de seres vivientes.
La primera edad, o la prehistórica, se determina por las piedras con puntas y las redondeadas.
La segunda edad comienza con el uso de los metales que permitió el invento del hacha y de las espadas, instrumentos más manuables y mortíferos que las piedras. Pero la verdadera revolución se inició en la tercera época, en que se vio la aparición de la lanza y el arco. Con estas armas, y especialmente la segunda, concluyó el primitivo cuerpo a cuerpo entre los combatientes; con la flecha entró a jugar un gran principio que se ha ido afirmando cada vez: la posibilidad de matar al enemigo estando a gran distancia.
La cuarta época, caracterizada por el descubrimiento del fuego griego y de las catapultas, implica otra revolución que ya hace presentir mente los tiempos modernos.
Pero la revolución decisiva y resolutiva en e se verificó en el siglo XV con el descubrimiento de la artillería y es la que señala en verdad el comienzo de la edad moderna, mucho mejor que el descubrimiento de América o la Reforma protestante. Desde el arcabuz a las ametralladoras, desde las modestas culebrinas a los cañones de largo a1cance, desde las dum-dum a las potentes bombas incendiarias lanzadas por aeroplanos, hay un verdadero fervor de obras y progresos, hay toda una verdadera ascensión triunfal hacia el arte de matar en masa, arte protegido por una relativa seguridad del que mata, cada vez más alejado de sus victimas.
Hoy en día, finalmente, hemos entrado ruidosísimamente en la época sexta, en la edad de la bomba atómica, la que puede destruir a una ciudad entera con todos sus habitantes y sin peligro para el lanzador de la bomba; y mañana o pasado mañana, gracias al infatigable genio destructor del hombre, se podrá aniquilar en pocos i instantes toda la vida que haya en regiones vastísimas y pobladas. El profesor concluyó diciendo:
—Y no se ha dicho que la edad atómica haya de ser la última y la más terrible. A pesar de las gloria efímeras de la civilización, el deseo fundamental del hombre es siempre el de matar el mayor número posible de hombres, del modo más seguro y en el menor espacio de tiempo. Y es así cómo ya los sabios, en el taciturno terror de sus gabinetes están preparando los principios y los medios orientados a la creación de armas destinadas a hacer palidecer el fulgor actual de la bomba de hidrógeno.
En este rápido recorrido por la historia universal hemos visto como se delineaba una ley cuya enunciación podría ser ésta: la destrucción de los enemigos debe hacerse con armas cada vez más terribles, en medidas siempre mayores, en espacios de tiempo cada vez más breves, a distancias más y más lejanas, aumentando cada vez más las probabilidades de impunidad. Esta ley, mis queridos oyentes, es la esencia y compendio de milenios de experiencia terrestre".
Las últimas palabras del profesor Eselstein fueron recibidas con un ruidoso aplauso. Por mi parte, confieso que no tuve voluntad ni fuerza para aplaudir, y salí de la universidad un poco más pensativo de lo que había entrado.

Giovanni Papini. El libro negro. Editorial Mundo Moderno. Bs. As. 1954.

Relato de la pequeña Allys / Marcel Schwob

2009-01-08T22:05:00.004-02:00

Ya no puedo caminar bien, porque estamos en un país ardiente, donde los hombres mentecatos de Marsella nos trajeron. Y al principio fuimos sacudidos sobre el mar en un día negro, en medio de los fuegos del cielo. Pero mi pequeño Eustaquio no sintió miedo porque no vio nada y yo le tenía las dos manos. Lo quiero mucho, y vine aquí a causa de él. Porque no sé adónde vamos. Hace largo tiempo que partimos. Los otros nos hablaban de la ciudad de Jerusalén, que está al extremo del mar, y de Nuestro Señor que estará ahí para recibirnos. Y Eustaquio conocía bien a Nuestro Señor Jesús; pero no sabía lo que es Jerusalén, ni una ciudad, ni la mar. Huyó por obedecer a las voces y las escuchaba todas las noches. Las escuchaba en la noche a causa del silencio, porque no distingue la noche del día. Y me interrogaba acerca de estas voces, pero nada podía decide. No sé nada, y tengo pena solamente a causa de Eustaquio. Caminamos cerca de Nicolás, y de Alain, y de Dionisio; pero ellos subieron a otro navío, y no todos los navíos estaban allí cuando apareció de nuevo el sol. ¡Ay! ¿qué les pasaría? Los encontraremos cuando lleguemos cerca de Nuestro Señor. Está muy lejos todavía. Se habla de un gran rey que nos hace venir, y que tiene en su poder la ciudad de Jerusalén. En esta comarca todo es blanco, las casas y los vestidos, y el rostro de las mujeres está cubierto con un velo. El pobre Eustaquio no puede ver esta blancura, pero le hablo de ella y se regocija. Porque dice que es la señal del fin. El Señor Jesús es blanco. La pequeña Allys está muy cansada; pero tiene a Eustaquio de la mano, para que no caiga, y no le queda tiempo de pensar en su fatiga. Descansaremos esta noche, y Allys dormirá, como de costumbre, cerca de Eustaquio, y si no nos han abandonado las voces, tratará de oídas en la noche clara. Y tendrá de la mano a Eustaquio hasta el fin blanco del gran viaje, porque es necesario que ella le muestre al Señor. Y seguramente el Señor tendrá piedad de la paciencia de Eustaquio, y permitirá que Eustaquio lo vea. Y tal vez entonces Eustaquio verá a la pequeña Allys.

Marcel Schwob. La Cruzada de los niños. Tusquets Editor. Barcelona. 1971.
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La hescritora (Cáp. 33) / Cuca Canals

2009-01-08T22:01:00.008-02:00

La abuela siempre decía que hay dos formas de ver la vida. Cuando las cosas van mal, es un gran interrogante, y si van bien una gran exclamación. Cuando conoció a Manuel, todo eran exclamaciones: ¡Qué bello es vivir! ¡Estoy enamorada! ¡Qué hermoso día! ¡Viva el amor! ¡Sí, quiero!

.............................FELI!CIDAD

Pero ahora, tanto Omar corno ella están sumidos en un profundo interrogante.

.............................INFELI¿IDAD

La hescritora sabe que Omar tiene más que motivos para hacerse preguntas sobre su vida. Pero, en su caso, hay una respuesta: la hescritora le necesita. Ella también se las hace porque, al igual que él, se siente muy infeliz. A veces las escribe en un papel, como si fuera el examen de su vida.
¿Por qué Manuel la abandonó? ¿Por qué no tiene derecho a ser feliz como cualquier mujer? ¿Por qué no encuentra ningún hombre que la ame, la llene, la acaricie, la desee y que no la engañe? Aunque no sepa planchar.
La hescritora no sabe las respuestas. La nota de su vida merece un suspenso. Ha oído decir que escribir es una buena terapia, y la hescritora piensa que si eso es cierto, necesitaría llenar tomos y tomos para curarse. Realmente, escribir le supone una gran ayuda. Se desahoga. Pero haciéndolo, también siente una profunda tristeza por Omar. Sabe lo mucho que está sufriendo. Está solo en el mundo. Al menos, ella tiene sus palabras.
Tampoco quiere que Omar piense que su creadora es un ser maligno. La hescritora se considera una buena persona. Y lo quiere ayudar.

La hescritora. Plaza y Janes. Barcelona. 1998..

¡Siete son! / Invocación babilónica

2009-01-08T21:58:00.005-02:00

¡Son siete! ¡Siete son!
¡En el profundo Océano siete son!
Siete son viviendo a costa del Cielo.
Engendrados en las profundidades del Océano.
No son ni machos ni hembras,
son como el viento enfurecido,
no tienen esposa, no pueden pretender hijo;
no conociendo ni gracia ni piedad,
no escuchan oraciones ni súplicas.
Son como caballos criados en el monte...
De estos siete [el primero] es el Viento del Sur...
El segundo es un dragón con la boca abierta
que nadie puede [resistir].
El tercero es un torvo leopardo
que se lleva a los niños...
El cuarto es una terrible serpiente...
El quinto es una bestia furiosa (?)
de la que no hay defensa...
El sexto es una amenaza...
contra dios y rey...
El séptimo es un malévolo huracán...

Otra fórmula de encantamiento reza así:

Son tormentas destructoras y vientos maléficos,
una ráfaga maligna que anuncia la tormenta arrasadora,
una ráfaga maligna, anticipo de la funesta tormenta.
Son niños soberbios, hijos poderosos,
Heraldos de la Pestilencia.
Portadores del trono de Ereskigal,
son la inundación que asola la tierra.
Siete dioses de la ancha tierra,
siete dioses-ladrones (?) son,
siete dioses de la fuerza,
siete demonios malignos,
siete demonios malignos de opresión,
siete en el cielo y siete sobre la tierra.

Espíritus que disminuyen el cielo y la tierra,
que reducen la tierra,
espíritus que reducen la tierra,
de fuerza gigantesca,
de fuerza gigantesca y zancadas gigantes,
demonio [como] toros furiosos,
grandes fantasmas,
fantasmas que irrumpen en todas las casas,
demonios que no tienen vergüenza,
¡Siete son!
No conociendo el cuidado trituran la tierra como maíz;
no conociendo la piedad arremeten en contra de la humanidad.
Salpican su sangre como lluvia,
devorando su carne [y] chupando sus venas.
………………………………………………………..................................
Son demonios llenos de violencia, que devoran sangre incesantemente.

Invocaciones de asirios y babilonios para referirse a los llamados Siete. Un temible grupo de espíritus malignos mencionados en numerosos encantamientos y fórmulas mágicas o religiosas de la época (3000/2000 A.C.)

En Bernhardt J. Hurwood. Pasaporte para lo sobrenatural. Alianza Editorial. Madrid. 1972.

Deleite de la discreción / B. F. de Velasco y Pimentel

2009-01-08T21:52:00.006-02:00

Habiéndosele perdido una bolsa con cien doblones a un mercader florentino, ofreció veinte a quien la hallase: encontróla un pobre aldeano, y trájola con sincera puntualidad al dueño, el cual, por eximirse de la oferta, injurió al miserable, diciendo que los doblones eran ciento y treinta; y faltándole los treinta, se le debía castigar por ladrón. Fue el humilde villano con la queja al gran duque Alejandro de Médicis; y conociendo el malicioso engaño, por la ingenua relación, llamó al mercader, el cual repitió lo mismo; y habiéndole oído, dijo el superior talento de aquel príncipe: Pues según eso, teniendo vuestro bolsillo ciento y treinta doblones, y éste sólo ciento, no es el vuestro. Llevadle vos, buen hombre, hasta que parezca su dueño, y si acaso hallareis otro con ciento y treinta, traédselo a este tratante, que será el suyo propio; y en tal caso os cumplirá la oferta de veinte doblones, que os prometió.

Estando moribundo un hombre, y ayudándole en aquel trance religiosos, siempre que le nombraban al demonio, respondía como enmendándolos: El señor diablo; mejoró de la enfermedad, y corrigiéndole tan no usado estilo, respondió: Padres, hablábale así, por si fuese mi alma a su jurisdicción, no la castigase por poco cortés.

B. Fernández de Velasco y Pimentel. Deleite de la discreción y Fácil escuela de la Agudeza. Espasa Calpe. Buenos Aires. 1947.
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Pochades II / Álvaro de Puebla

2009-01-08T21:39:00.006-02:00

01.12.73

bufón de rey
y saltimbanqui
seguid los juegos malabares
¡juglar!
otra vuelta carnero
que sigo al rango
la prelaciónen fila india
que sigo el rango
y salto por tu espalda
a la mancha agachada
borrón y escondrijo
que somos todos indios
piratas y ladrones
truhán gandul
y saltimbanqui
bufón de rey
poeta

07.01.74
Durante años y años esperé al cartero y no me trajo nada en su bolsa de prodigios.
Luego me decidí a escribir.

17.01.74
No me gusta la gramática, ni la sintaxis, ni siquiera la comprensión. Largo las piedras que tengo.

Pochades II. (Esto es un diario) Editions “L’AURA” Genéve. MCMLXXIV.

// Álvaro de Puebla y Editions Livres Conseils S.A. Suisse. Geneve. 1974. [SIC]

En los esteros (fragm) / Alvaro Mutis

2009-01-08T21:35:00.005-02:00

En los costrosos muros del pasillo se hallaban escritas frases, observaciones y sentencias. Muchas de ellas eran recordadas y citadas en la región, sin que nadie descifrara, a ciencia cierta, su propósito ni su significado. Las había escrito el Gaviero y muchas de ellas estaban borradas por el paso de los clientes hacia el inesperado mingitorio.
Algunas de las que persistieron con mayor terquedad en la memoria de la gente, son las que aquí se transcriben:

[…]
Hay regiones en donde el hombre cava en su felicidad breves bóvedas de un descontento sin razón y sin sosiego.

Sigue a los navíos. Sigue las rutas que surcan las gastadas y tristes embarcaciones. No te detengas. Evita hasta el más humilde fondeadero. Remonta los ríos. Desciende por los ríos. Confúndete en las lluvias que inundan las sabanas. Niega toda orilla.

Noten cuánto descuido reina en estos lugares. Así los días de mi vida. No fue más. Ya no podrá serlo.

Las mujeres no mienten jamás. De los más secretos repliegues de su cuerpo mana siempre la verdad. Sucede que nos ha sido dado descifrarla con una parquedad implacable. Hay muchos que nunca lo consiguen y mueren en la ceguera sin salida de sus sentidos.

[…]
Muchas otras sentencias, como dijimos, habían desaparecido con el roce de manos y cuerpos que transitaban por la penumbra del pasillo. Estas que se mencionan parecen ser las que mayor favor merecieron entre la gente de los páramos. De seguro aluden a tiempos anteriores vividos por el Gaviero y vinieron a parar a estos lugares por obra del azar de una memoria que vacila antes de apagarse para siempre.

Caravansary. FCE. México (DF) 1994
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Tengo un amor oculto... / Caloi

2009-01-03T19:15:00.005-02:00

Tengo un amor oculto en todas partes.
Yo sé que ella me espera
detrás de una ventana
adentro de una flor de primavera
asomada a un balcón de alguna tarde
oculta en un jardín de una mañana
pendiendo de una estrella
en algún parque
o caminando una vereda
yo sé que ella me espera
espera mi energía potencial en desarrollo,
mis arranques, mi levante,
mi atropello vital,
envolvente, y desbordante, mi salto mortal,
mi proclama general de pensamiento
mi paso decisivo, mi abordaje,
es que tal vez todas las mujeres sean iguales.
Menos una que a mí
me gusta
y que justo ésa
no me espera.

Humor libre de Caloi
Humoresque. Bs. As. 1972.
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Alejandro / Arturo Uslar Braun

2009-01-03T19:09:00.008-02:00

Alejandro

El descendía del sol, pero Olimpia lo parió y esto lo ofuscaba y lo enardecía, pues una mujer no debía ser su madre. Era hombre en el sentido de que las funciones animales se cumplían en él y en eso, solamente, era tan hombre o tan animal como sus contemporáneos. Practicaba el coraje y no perdía ocasión para ejercitarse, conocía el riesgo de matar y hasta en sus amigos experimentó esa intimidad. Aunque luchaba sin cesar contra sí mismo, fue al mundo a quien venció. Prohibió que se hicieran monedas con su imagen, probablemente le molestaba la opacidad de las monedas o quizá el disgusto de sentirse en las manos de todos los hombres. Cuando iba a un campo de batalla, la derrota se ponía de inmediato a las órdenes del adversario y sin embargo la victoria no surtía en él más efecto que el agua.
Decía que en dos cosas notaba una semejanza con la mortalidad: el sueño y el acceso a las mujeres, por algo lo que los demás hombres llaman prodigios eran sus realizaciones cotidianas. Expuso su vida en todos sus combates y en ociosas ocasiones, así demostraba que la vida era algo muy inferior a su persona, indigna de su confianza y lamentable para su tamaño. Conquistó el mundo sin proponerse un gobierno universal y en ese misterioso afán de batallar ilimitadamente se confunde este Alejandro III de Macedonia o Alejandro Magno con un fenómeno cósmico. Todo lo tuvo yeso lo satisfizo poco. No le bastaba la vía láctea y sin embargo un sepulcro lo contenía. Esas son las cosas que ni el álgebra ni-los cerebros electrónicos, ni las universidades inglesas pueden explicar.
l' Cuando su padre fue asesinado, Alejandro descubrió que Filipo le había dejado el reino a su hermano. Alejandro fue reducido a heredar esa suma indeclarable: genio. La ventaja era enorme, con una cabeza se puede construir un rein, pero un reino no se puede ganar una cabeza. A los pocos meses Alejandro ocupó la silla de su hermano, mientras este hermano con su muerte seguía los pasos de su padre, un hijo fiel. Ya Alejandr había sido educado por un hombre que no era una universidad pero que valía por casi la totalidad de los centros de enseñanza: Aristóteles. Este griego, se dedicaba a enseñar a pensar, una disciplina que por anacrónica o por aristocrática ha desaparecido de de las instituciones de conocimientos modernos.
Alejandro aprendió a aprender, nadie puede aspirar a otra superioridad.
Alejandro salió de su casa a los 22 años y nueve años después contaba entre sus haciendas: Siria, el Asia Menor, Persia, Egipto, Samarcanda, Bactria y el Punjab. Posiblemente no le hubiesen otorgado el Premio Nobel de la Paz, pero si hubiese tenido méritos para ese premio no habría podido crear una nueva unidad cultural. La alternativa era simple: la paz para crear fracciones o patrias, o la guerra para forjar una unidad sin fronteras de razas, lenguas o cortas medidas. Y aunque fueron batallas las que ganó, la memoria le garantiza la inmortalidad por el resultado de esos combates: el helenismo. El espíritu creció a costa de algunos cuerpos.
En el año 323 a.C., el fundador del linaje de los dueños del mundo moría. Había vivido treinta y dos años y ocho meses y para aquel entonces las líneas fatigadas de su cara eran el mapa de los límites del mundo. En tan corto tiempo ningún otro hombre ha sido tan magno como este Alejandro.

Hasta 100 hombres

Ed. Tiempo Nuevo. Caracas. 1973.

Desayuno / Jácques Prevert

2009-01-03T18:37:00.011-02:00

Echó café
en la taza
echó leche
en la taza de café
echó azúcar
en el café con leche
con la cucharilla
lo revolvió
bebió el café con leche
dejó la taza
sin hablarme
encendió un cigarrillo
hizo anillos
de humo
volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme
sin mirarme
se puso de pie
se puso
el sombrero
se puso
el impermeable
porque llovía
y se marchó
bajo la lluvia
sin decir palabra
sin mirarme
y me cubrí
la cara con las manos
y lloré.

Jacques Prevet.
Palabras. Los libros del Mirasol. Bs. As. 1965.
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El Grillo (1-2) / Conrado Nalé Roxlo

2009-01-03T15:24:00.011-02:00

El grillo
–El grillo. 1923–

Música porque sí, música vana,
como la vana música del grillo,
mi corazón eglógico y sencillo
se ha despertado grillo esta mañana.

¿Es este cielo azul de porcelana?
¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
veo todo a lo grillo esta mañana?

¡Qué bien suena la flauta de la rana!
Pero no es son de flauta: es un platillo
de vibrante cristal que a dos desgrana

gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo
es a quien tiene corazón de grillo
interpretar la vida esta mañana!

A un lejano grillo
–De otro cielo. 1952–

Ya no entiendo tu voz, músico de oro
que fue en mi corazón joya del día
hoy que es corona de mi frente fría
de aves nocturnas el doliente coro.

Otros dicen que aún oyen tu sonoro
alegro juvenil, como solía,
en la hoja verde en que la mano mía
te colocó con natural decoro.

Obra es del tiempo y del amor perdido,
y de la vida que se puso grave.
Veo el milagro, ignoro su sentido.

Soy el que ayer sabía y ya no sabe.
Devuélveme, oh amor, la rota clave
de mi voz, de mi vista, de mi oído.

EL Grillo y otros poemas. Eudeba. Bs.As.1972.
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A la futura muerte de mi perro / Luis Alberto Murray

2009-01-02T21:22:00.011-02:00

A la futura muerte de mi perro

Para todas las cosas y los seres
hay una ley, hay una ley de fierro.
Aunque una vida irreemplazable eres,
un día morirás, hermano perro.

Y he de perder la devoción constante
de tu mirada, única en que fío.
Aunque te sepas inmortal, no obstante,
un día morirás, hermano mío.

Mas yo, tu amo, le aullaré a la Muerte,
y como un cáncer ha de ser mi aullido,
y más que el tuyo desolado y fuerte,
pues yo seré quien más haya perdido.

Enfrente me pondré, ya que lo quiso,
de ella y de su férula inclemente,
hasta que la avergüence lo que hizo.
Lo que me hizo a mí, principalmente.

Luis Alberto Murray.
De pie, entre los relámpagos. Poemas.
Hachette. Bs.As. 1980 .
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Orejas / Fabio Morabito

2009-01-01T19:18:00.005-02:00

Orejas

dos orejas: una para oír a los vivos
otra para oír a los muertos

las dos abiertas día y noche
las dos cerradas a nuestros sueños

para oír el silencio no te tapes las orejas
oirás la sangre que corre por tus venas

para oír el silencio aguza los oídos
escúchalo una vez y no vuelvas a oírlo

si te tapas la oreja izquierda oirás el infierno
si te tapas la derecha oirás... no te digo

había una tercera oreja pero no cabía en la cara
la ocultamos en el pecho y comenzó a latir

está rodeada de oscuridad
es la única oreja que el aire no engaña

es la oreja que nos salva de ser sordos
cuando allá arriba nos fallan las orejas.

Fabio Morabito (Alejandria, 1955) egipcio por lugar de nacimiento, italiano por ius sanguinis, mexicano por formación y residencia. Excelente poeta.
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Ítaca / Konstantin Kavafis

2009-01-01T10:00:00.004-02:00

Ítaca

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Poseidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Poseidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.[...]
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Konstantino Kavafis (1863-1933)

1990-01-09T14:46:00.000-02:00

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